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BLOGOCATARSIS A GOLPE DE EDICIÓN

Hace unos días Chiqui de la Fuente nos hablaba de Netdisaster - ¡Destruya el web!. Una página que te propone “varias maneras de torturar tu casa virtual y ver los resultados (alguno de ellos son realmente demoledores) para que luego no te lleves demasiado sofocón por si te ocurre realmente”… Nada más leer el post me metí y sometí, como hizo el propio Chiqui, mi blog a todas las cabronadas que te plantea la aplicación. Una blogocatarsis y una buena forma de echarte unas risas a costa de ti mismo. No está mal.

Pero no es el único sistema de “tortura”. Buceando por Microsiervos (alertado por un compañero de trabajo) me encontré con otra aplicación nada desdeñable para dar un buen susto a alguien o para imaginar titulares imposibles. Resulta que pegando en el explorador, una vez hayas entrado en cualquier web (El País, por ejemplo), una ruta java puedes editar todo texto que tengas delante, cómo suena. El titular, el cuerpo o lo que te venga en gana. El delirio está asegurado.
*Java para editar una web: javascript:document.body.contentEditable='true'; document.designMode='on'; void 0

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Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

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Murió en lugar de la palabra

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...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
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Un cruce figurado

Bloqueado, sin respuestas ni preguntas, con vista cansada y voz sin fuerza, como un fundido a negro (como se diría en modo audiovisual) y sin opción de empezar de cero en otra pantalla. Más o menos es el atuendo emocional con el que esa mañana se levantó Alexander. Y eso que el día anterior había sido de esos que enriquecen y dejan recursos para una larga temporada. Por ejemplo había vendido su última novela (El crimen y la gestión aparte) a su editora; la película de North, su mujer, titulada Sabias con más de un tema, estaba triunfando entre crítica y taquilla; la gotera del salón se había convertido en agua pasada; y por fin había llegado la lámpara alemana de los años 30 que compró a una "retroanticuaria" virtual. Pero la mente manda, con sus normas y tiempos.

North había salido temprano a una rueda de prensa y él tenía que terminar un artículo sobre ironía de la vida. Así que asumido el bloqueo bajó al Nitty a desayunar. En el fondo de un charco se encontró …