Ir al contenido principal

LAS CARAS DE UN PERITO SOBRE HUMEDAD

No es una cara de Bélmez ni un cuadro de Zóbel. Es la humedad que ha... emergido en una pared de mi casa. La causa aún no está clara, pero parece que alguien picó de más y en lugar equivocado durante las obras que sufrí el año pasado. Eso sí, lo hizo con una sutileza formidable. En este tiempo se ha ido fraguando, gotita a gotita, la otra obra; la que véis en imagen. Lo que más me jode, es que la estoy cogiendo cariño.

Yo creo que si me pusiera delante de un lienzo en blanco, no conseguiría ni por asomo semejante perfección imperfecta. Afortunadamente todo está quedando entre cuatro paredes y no entre ocho; vamos, que no he calado a la vecina. Me dice un "ñampas" del barrio, Ignacio Mortadela, más conocido como 'La Nacha Puza', que el yeso eleva la humedad y la absorbe pa'rriba. Bueno, bromeé cuando me lo dijo, entonces tendré que avisar al vecino de encima. Se hizo el silencio y se fue a hacer unos apaños a una casa del barrio.

Afortunadamente ese hombre llamado perito asegura que el seguro lo asegura. Antes de irse que sus ojos habían cambiado de expresión. Estuvo mirando "el cuadro" con una atención más artística que profesional; se acercaba, sonreía, palpaba con los dedos... Hizo fotos e incluso me pidió permiso para enviársela a su primo de Granada. Y al salir por la tangente, previa a la puerta me advirtió: Nunca, bajo ningún concepto, se encariñe usted con una humedad. Por ahí empiezan los problemas de mayor calado. Le despedí, asentí y me puse a escribir este post; ahora mientras termino frente al cuadro espontáneo... noto que alguien me mira.

Salud!

PD.: La procesión... va por dentro.

Comentarios

juan ha dicho que…
Si leyera este post Maribel Mez se desharía en llanto por la emoción que causa tanto hallazgo tangencial y de calado.
A lo mejor el perito consejero era Perito Moreno que se está diluyendo y busca trabajo. Es un hombre muy frío que ha aguantado mucho pero que se está derrumbando.
Queda...
Juana ha dicho que…
Si es que uno se encariña con lo defectuoso, yo misma tengo en mi habitación dos "caidas de pintura" y no "me hallo" sin ellas ..... y mi marido no quiere ni oir hablar del pintor.
CYBRGHOST ha dicho que…
Para mi que la humedad va a ser un viral eh!, que en mi escalera hay otra. Ahora en mi vecindario a ver si la arreglan y cuando.

Entradas populares de este blog

Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

Y quienes miramos sentimos un calor frío que recorre el objetivo de la cámara antes disparar. Luego llega la captura, la descarga de resultados y emociones en bandeja de salida. Y al final del recorrido, intentamos reconciliarnos con la lógica caótica de fotografiar con un teléfono que…

Murió en lugar de la palabra

El cadáver aún tenía mucho que decir, pero no había nadie al alcance a través del cual poder expresar... Se mordía la lengua con los últimos suspiros. Las ideas que nunca sublimaron se desvanecían. La sonrisa se iba transformando en relieve, el rock en adagio y el mito en una frase por decir. Los músculos ocultaban poemas escondidos entre líneas. La rabia y el sosiego tonteaban. Quería expresar, usar su codo izquierdo para hablar lo que no estaba dicho.
...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
Estaba muerto y además, muerto de miedo. Acojonado po…

LO OPUESTO A ESBELTEZ, HIJA

Es madre, atleta y pinchadiscos (a partir de las 00 horas, cada día de su vida). Y al mismo tiempo es alguien. Nadie en concreto, sencillamente alguien; que es mucho sin ser nada. Lo lleva bien y mal, regular y como puede. Su hija Sandra sigue sus pasos de cerca. Y lejos quedan los pasos que ambas dieron para encontrarse en aquel país africano donde se conocieron; que siempre estará más cerca de lo que dicen... y menos de lo que creen.

Fábula y Sandra viven una vida que nunca -cada una en su fuero interno- pensaron que vivirían. Fábula buscó a Sandra y Sandra encontró a una madre de fábula. Fue casual, pero no. Y ahí están imprimiendo una vida con todos los colores que tienen a su alcance; y usando sólo el blanco y negro para ocasiones sensacionales. Viven sin parar y no miran hacia atrás, salvo lo necesario para poder vislumbrar lo que tienen delante... Que es lo que cuenta, sin menospreciar el presente.

Mucho han trabajado para estar donde están; mucho más han sufrido lo que no pensab…