Ir al contenido principal

LA TERMINAL CICLOGENÉTICA

Quién me iba a decir que cuando escribí en twitter aquella frase - "dónde está la tormenta, en Bilbao no"- atada a una foto del sol pegando sobre el aeropuerto, me aguardaba el argumeto reducido de La Terminal. Yo mofándome de la ciclogénesis explosiva, tras haber conseguido que me adelantaran el vuelo y haber rodado en VIDEOWEB2010 más de una hora y media de material para Cámara Abierta 2.0...

A dos minutos de la salida (sábado, 17:50) nos anuncian que los 40 nudos de viento hacen imposible la idea y el hecho de aterrizar en Bilbao. El siguiente vuelo salía a las 8:05 del domingo, hace un rato y hablo en pasado porque escribo este post desde el aeropuerto... Sí, porque se ha cancelado también. El siguiente, me dicen, sale a las 9:55, pero está lleno y hay una lista de espera de 18 personajes como yo, esperando volver.

Y otro siguiente sale a las 13 horas... En homenaje a Tom Hanks, terminaré este texto imaginando que terminaré regresando, que no volviendo, no sin antes conocer a Charles Mingus, después de escucharle atentente.

Salud!

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
Eleve el tren de aterriaje. Yo bajo el tono.

fdo.: el comandante
hombrelobo ha dicho que…
Yo suelo viajar con un portatil con la batería a tope, una PSP, un iPod nano, un par de revistas y al menos un libro.

Creo que no hace falta que te explique ahora mismo porqué .... :D

Suerte
CYBRGHOST ha dicho que…
Ánimo, he mirado hace nada el tiempo y parece que ha mejorado más rápido de lo previsto. AL menos...
Daniel Seseña ha dicho que…
Al final, no vi a Mingus pero superé la lista de espera y llegué. Gracias, compañeros. Por cierto, dos cosas: gran evento el vw2010 y hombrelobo es, en realidad, John locke.
Juana ha dicho que…
Cuando vi la foto de Twitter me dije, bueno parece que va a tener suerte .... ¡bienvenido de nuevo!
hombrelobo ha dicho que…
John Locke no .. el primo bastardo de John Locke .... :D
Daniel Seseña ha dicho que…
...nada de eso, El genuino! y encima con don licantrópico. Por cierto, a todos los comentaristas de este blog os recomiendo un "viaje" por hombrelobo.com... sin duda, una ida sin retorno, porque no para de recorrer mundo y encima lo comparte.

Entradas populares de este blog

Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

Y quienes miramos sentimos un calor frío que recorre el objetivo de la cámara antes disparar. Luego llega la captura, la descarga de resultados y emociones en bandeja de salida. Y al final del recorrido, intentamos reconciliarnos con la lógica caótica de fotografiar con un teléfono que…

Murió en lugar de la palabra

El cadáver aún tenía mucho que decir, pero no había nadie al alcance a través del cual poder expresar... Se mordía la lengua con los últimos suspiros. Las ideas que nunca sublimaron se desvanecían. La sonrisa se iba transformando en relieve, el rock en adagio y el mito en una frase por decir. Los músculos ocultaban poemas escondidos entre líneas. La rabia y el sosiego tonteaban. Quería expresar, usar su codo izquierdo para hablar lo que no estaba dicho.
...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
Estaba muerto y además, muerto de miedo. Acojonado po…

La crónica borradora

Borró tres archivos por la mañana, el eje de la crónica que tenía que entregar al día siguiente. Cada uno correspondía a un asunto pendiente. El cúmulo le pesó más que el deseo o la necesidad de resolverlos. Salió a la calle en busca de respuestas aleatorias. La calle -cansada de su rol de eterna transición- contestó con más preguntas. Ella en parte se enteraba de lo que ocurría y en parte lo evitaba. Lo mismo había sucedido con aquellos archivos. Uno fue borrado a conciencia, dos sin querer. O al revés. Nunca lo sabrá con toda certeza.

El día anterior se había registrado un breve temblor de tierra. Pocos grados, pero los suficientes para sentir lo fino que es el asfalto y el vértigo de la fragilidad. El movimiento brusco le dejó algo mareada. ¿Qué relación existía entre el miedo a caer al abismo y el borrado -accidental o no- de archivos propios? ¿Había alguna relación? Mientras paseaba sin destino marcado -sintiendo y recuperando la firmeza del suelo con sus nuevas sandalias- el co…