Ir al contenido principal

ADVERSO, DE PELO... PROPICIO

Viene de la entrada Adverso, de pelo en hecho
Adverso, de nombre Jaime y decisión compleja, y pareja a su forma de ser, ha terminado su proceso. Ha cerrado su círculo; ha decidido; ha macerado después de hostiarse. Queridos lectores: Adverso se ha vuelto Propicio; favorable, por qué no decirlo... e incluso: ¡¡Dichoso!! Eso sí, de nombre sigue fiel a Jaime.

A veces ocurre. Uno tiene un mogollón (o tumulto) encima que ha de ordenar, desmadejar... Lo desglosa, lo palpa, se revienta la cabeza con su propia sesera. Llora, se desarma, se contradice, se tuerce, se anuda, clama al cielo y al subsuelo... Y finalmente convierte, como algunas artes marciales, un ataque en viento a favor.

Con lo que Jaime no contaba es que él sería su propio ataque, y terminaría por malograrse (entendiendo malograrse desde el antiguo punto de vista desafiante) convirtiéndose en viento propicio. El bofetón fue tremendo y la elección de asomarse al precipicio más que difícil... Pero ahora, ante un espejo cóncavo con matices convexos, puede elegir sin ocultar viento y marea. Es lo que hay.

Comentarios

isa ha dicho que…
Merecía la pena otro post sobre Adverso, sí.

Curiosidades de ayer aclaradas (menos lo del peto mudo, que quizás no tiene importancia porque me da que hoy no lo lleva), me quedo con los matices de este día Propicio.
Anónimo ha dicho que…
No sé quién decía...si te asomas demasiado al precipicio puede que el precipicio se asome en ti. Asomaba a sus ojos una lagrima y a mis labios una frase de perdón;eso lo dijo Bequer, que yo lo sé. Puestos a hablar de jaimes se me ocurre Don Jaime de Marichalar, ese gayer retirado del museo de cera, uy!!!!el precipicio se ha asomado en mi.
Jaimito Jaimito, dame una frase con la palabra seto."ayer fui a por droga y me dieron polvos de talco ..PERO QUE É SETO?????
Anónimo ha dicho que…
Me gusta éste personaje Adverso. No es dificil sentirse reflejado con sus pensamientos. Ese precipicio desde donde nos escribe don Jaime debería ser cada vez más profundo y espero seguir leyendolo. Gracias

Entradas populares de este blog

Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

Y quienes miramos sentimos un calor frío que recorre el objetivo de la cámara antes disparar. Luego llega la captura, la descarga de resultados y emociones en bandeja de salida. Y al final del recorrido, intentamos reconciliarnos con la lógica caótica de fotografiar con un teléfono que…

Murió en lugar de la palabra

El cadáver aún tenía mucho que decir, pero no había nadie al alcance a través del cual poder expresar... Se mordía la lengua con los últimos suspiros. Las ideas que nunca sublimaron se desvanecían. La sonrisa se iba transformando en relieve, el rock en adagio y el mito en una frase por decir. Los músculos ocultaban poemas escondidos entre líneas. La rabia y el sosiego tonteaban. Quería expresar, usar su codo izquierdo para hablar lo que no estaba dicho.
...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
Estaba muerto y además, muerto de miedo. Acojonado po…

Un cruce figurado

Bloqueado, sin respuestas ni preguntas, con vista cansada y voz sin fuerza, como un fundido a negro (como se diría en modo audiovisual) y sin opción de empezar de cero en otra pantalla. Más o menos es el atuendo emocional con el que esa mañana se levantó Alexander. Y eso que el día anterior había sido de esos que enriquecen y dejan recursos para una larga temporada. Por ejemplo había vendido su última novela (El crimen y la gestión aparte) a su editora; la película de North, su mujer, titulada Sabias con más de un tema, estaba triunfando entre crítica y taquilla; la gotera del salón se había convertido en agua pasada; y por fin había llegado la lámpara alemana de los años 30 que compró a una "retroanticuaria" virtual. Pero la mente manda, con sus normas y tiempos.

North había salido temprano a una rueda de prensa y él tenía que terminar un artículo sobre ironía de la vida. Así que asumido el bloqueo bajó al Nitty a desayunar. En el fondo de un charco se encontró …