Ir al contenido principal

PERFUME REFUGIO

Por Anónimo Padre

No sé por qué lo hice, pero lo hice. Andaba despistado por el súper en busca de víveres para la semana siguiente cuando me encontré perdido del todo. Hallé refugio en el departamento de perfumes, dando por hecho que encontraría la fragancia protectora de mis padres. Necesitaba dos olores para sentirme protegido: Eau Jeune y 4711. Vamos, mi madre por un lado y mi padre por otro. Así la familia estaría al completo entre tanta incertidumbre.

El suelo temblaba y mi cabeza era la de un muñeco/perro que se mueve con las vibraciones. Busqué y busqué, pero sólo encontré una de las fragancias que firma Antonio Banderas. Desesperado por la necesidad de dar con una sensación que me cobijara en el pasado (cual yoqui desesperado por su dósis) cogí la primera muestra y me la eché por encima... Sin pensar en el fondo, ni mucho menos en las consecuencias.

¿Qué pasó? Que desperté de la gilipollez propia de un plumazo. Como si me hubieran inyectado una dosis brutal de adrenalina. No fue por el efecto milagroso de ese agua de colonia... Fue por el asqueroso olor que emanaba de su esencia... ¡Dios, qué asco! Tuve que frotarme la piel a lo bestia con jabón Lagarto y algo del Fairy para desprenderme de aquella peste... ¡Banderas, vigila a quién das tu nombre!

No sé por qué lo hice, repito, pero lo hice. Y ahora que estoy en la calle pisando suelo entre firme y potencialmente quebradizo, al mismo tiempo (y espacio); ahora que no me queda más remedio que mirar aquí y allá, adelante... Ahora que el único padre que hay aquí soy yo, sólo pienso en cobijar a mi hijo; que es quien reclama hoy en mi vida una esencia propia. Y la fórmula está en mis manos.

Comentarios

BMW ha dicho que…
De olores y padres, me ha venido a la cabeza y nunca mejor dicho, cuando de pequeña tenía piojos y me rociaban además de con Filvit con agua caliente y vinagre. Luego salía a jugar y los niños comentaban: huele a vinagre!!. Y yo disimulaba todo lo que podía y decía, pues yo no huelo nada....

Ay, pobre yo.
Candela Guevara ha dicho que…
Tu hijo al igual que el mío tendrá su propio aroma (seguramente a galleta María mojada en leche)y el nuestro cambiará para siempre. Para oler el pasado, cierra los ojos y respira hondo, no falla.

Entradas populares de este blog

Un cruce figurado

Bloqueado, sin respuestas ni preguntas, con vista cansada y voz sin fuerza, como un fundido a negro (como se diría en modo audiovisual) y sin opción de empezar de cero en otra pantalla. Más o menos es el atuendo emocional con el que esa mañana se levantó Alexander. Y eso que el día anterior había sido de esos que enriquecen y dejan recursos para una larga temporada. Por ejemplo había vendido su última novela (El crimen y la gestión aparte) a su editora; la película de North, su mujer, titulada Sabias con más de un tema, estaba triunfando entre crítica y taquilla; la gotera del salón se había convertido en agua pasada; y por fin había llegado la lámpara alemana de los años 30 que compró a una "retroanticuaria" virtual. Pero la mente manda, con sus normas y tiempos.

North había salido temprano a una rueda de prensa y él tenía que terminar un artículo sobre ironía de la vida. Así que asumido el bloqueo bajó al Nitty a desayunar. En el fondo de un charco se encontró …

Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

Y quienes miramos sentimos un calor frío que recorre el objetivo de la cámara antes disparar. Luego llega la captura, la descarga de resultados y emociones en bandeja de salida. Y al final del recorrido, intentamos reconciliarnos con la lógica caótica de fotografiar con un teléfono que…

Murió en lugar de la palabra

El cadáver aún tenía mucho que decir, pero no había nadie al alcance a través del cual poder expresar... Se mordía la lengua con los últimos suspiros. Las ideas que nunca sublimaron se desvanecían. La sonrisa se iba transformando en relieve, el rock en adagio y el mito en una frase por decir. Los músculos ocultaban poemas escondidos entre líneas. La rabia y el sosiego tonteaban. Quería expresar, usar su codo izquierdo para hablar lo que no estaba dicho.
...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
Estaba muerto y además, muerto de miedo. Acojonado po…