EL PODER 4G DE LAS FRUSTRACIONES

Desde que se compró su IPad Ramiro tiene un sentido más; que no llega a ser un superpoder, pero 've' algo que ignoramos los demás. Lo descubrió por casualidad y tardó en entender qué pasaba, hasta que finalmente lo entendió.

Funciona de la siguiente manera: mientras usa los auriculares de su artilugio para escuchar la radio, música, psicofonías o lo que sea... termina recibiendo una señal extra. Una frecuencia llena de sonidos procedentes de las frustraciones de aquellos con los que ha hablado en el mismo día.

Si por la mañana habla con Dolores, tres horas más tarde comienza a recibir (sin pausas) un monólogo de razones por las que está frustrada. Motivos, que incluso en más de un caso no conoce ni el emisor frustrado; circunstancia en la cual alta una aplicación a modo de globlo (llamada) en la pantalla del IPad que le avisa del contenido.

Oye voces, sí. Accede a sentimientos, sí. Y ahora, se debate en el uso que hará de su nuevo superpoder. Lo que más le tira, confiesa, es lucrarse con ello. Total, dice, quién va a reclamar los derechos. Asegura que hay frustraciones que darían para montar una y varias empresas; pero también películas y hasta aplicaciones para smartphones.

Espero conocer su decisión en breve... Antes, no sé si en estos momentos, el cabrón estará escuchando una posible frustración mía. Al tiempo.

Twitter y lo que pasa...

Aún recuerdo cuando -allá por 2008- salíamos a la calle, micro en mano, a preguntar a la gente: ¿Sabes qué es Twitter? Las caras eran un poema y las respuestas, una colección surrealista de posibilidades. Un sujetador, un bar... y sobre todo un "no sé" con risotada adjunta...

Ahora, no hay informativo que se resista a su poder, ni país al intento de censura (en vano). Seguramente ésta ha sido una de las semanas más intensas en cuanto a información online al segundo se refiere. A saber, la Ley Sinde y sus movimientos, Álex de la Iglesia y sus acercamientos al 'pueblo de Internet'; Túnez, Egipto, Jordania y ahora Yemen se remueven por dentro... Los ciudadanos, gracias a las redes sociales entre otras cosas, saben que viven bajo arresto, y no pueden más.

Así que empezaremos el programa por nuestro Intérnate de la semana. Es decir, lo más movido de la Red y lo que viene; y en este particular destacamos un documental sobre el periodista 'mágnum' Enrique Meneses. El que se estrena el lunes 31 de enero en La Casa Encendida de Madrid: Oxígeno para vivir. Una película producida por esta casa y El Reló, basada en la idea original de la peridodista y fundadora de Cámara Abierta 2.0, Georgina Cisquella.

Estrenamos sección: Un minuto com, que arranca con Luz Casal y sus hábitos 2.0. Después seguimos con música y su transformación. Para saber un poco más del asunto, hablamos con Joaquín Guzmán (Rockola.fm) y Frédéric Terrien (Yes.fm). ¿Sabías que hay canciones que no están en Spotify... Sí, es ironía; en Radio 3, nuestros compañeros de Hoy empieza todo y Como lo oyes nos pasan listas de temas que no se encuentran tan fácilmente a golpe de ratón.

Nos movemos de arte y nos pasamos por el séptimo. Os presentamos la comunidad Cinemavip. Una red para que realizadores, productores, guionistas, ya sean principiantes o profesionales encuentren alternativa a las salidas actuales.

Y nos vamos con un Tú Ruedas especial... Te presentamos un Kabul (Afganistán) desconocido, y a muchos niños que han encontrado una salida muy original entre los escombros de posguerra. Te lo contamos en la emisión: sábado 29 a las 14:45 h en el 24h de TVE. ¡Nos vemos!

PERIODISMO EN VENA

La Cuba de la Revolución, la España negra, Oriente Medio, Nasser, África colonial, el Che, las chicas de Playboy (...) Se nota que Enrique Meneses ha estado en todas las trincheras del periodismo. Y ahora que le falta salud para practicarlo en primera línea de fuego, aquí está, siguiendo al mundo, minuto a minuto desde su ordenador...

Así comienza el reportaje de la periodista y fundadora de Cámara Abierta 2.0, Georgina Cisquella, que rodó sobre Enrique Meneses allá por 2008...

...Y del mismo nació la idea de ir más allá. Georgina se puso las pilas y no paró hasta dar forma a Oxígeno para vivir. El documental que cuenta el qué, el cómo, el cuándo, el dónde y el porqué de una vida dedicada al PERIODISMO de vanguardia, retaguardia y libre de fronteras, se presenta el día 31, en la Casa Encendida de Madrid.

He tenido el privilegio de seguir - a una distancia prudencial- el proceso desde el principio (desde los primeros planos montados hasta la secuencia completa) y sólo puedo decir que impresiona el resultado. Impresiona porque es un gran reportaje sin adornos, sin concesiones... Y creo que pocas veces se tiene la oportunidad de ver retratado a un periodista (complejo en todas sus facetas) desde la atenta (atentísima) mirada de otra periodista... no menos compleja (complejísima).


Estoy deseando verlo, rodeado de compañeros y amigos, y cómo no, dedicarle un reportaje más... para el programa.

PD.: Para comprobar la temperatura de lo que ha rodeado al documental -que bien podría servir de argumento para una película de género difícil de clasificar- recomiendo el post de una protagonista de primera línea: Rosa J. Cano.

...Y EN CONSECUENCIA TOCAMOS

(Viene de Amigo, música y consecuencia)

Tengo que decir, y digo, que el concierto fue muy interesante. Yo no lo sabía; hasta anoche... Actuar en Consecuencia te da un plus (algunos lo llaman 'bonus') de alivio (físico y mental) sólo equiparable a la liberación de ansiedad. Mauro Y., sobre el escenario y yo, en el patio de butacas, repasamos temas y entonamos nuevos. Y poco a poco fuimos haciendo las paces. Nunca hubo guerra, pero sí diferencias.

Uno quería crecer por un lado y el otro prolongar los 30 hasta el límite (el suyo). Pero al final, nos hemos encontrado. Yo quise volver a rebuscar donde nací y él también. Y ese es un punto de encuentro infalible. Porque todos volvemos. Eso sí, unos se quedan y otros encuentran lo que les faltaba y siguen su curso.

Lo que ocurrió anoche es lo que, en Consecuencia, tenía que suceder. Que yo encontré lo que buscaba y él también. Pero él se queda; tiene la música para permanecer donde quería sin que suene incoherente (lo sea o no), a él le vale. Y yo, pues me voy para no volver. Ya tengo la letra de la canción que había perdido con tanto cambio de formato.

¡Bis!

AMIGO, MÚSICA Y CONSECUENCIA

Ayer, cuando volvía de hacer la compra me encontré con Mauro Y. Hacía años que no sabía nada de él. Recordaba que había estudiado Ciencias del Mar y después se había ido a Valladolid a reconciliarse con su pasado y con el vino. Ahí le perdí la pista. Pero ahora, frente a él, yo con mi carrito lleno (salgo) y él con su carrito vacío (entra) me dice que se ha hecho músico y que mañana actúa en Consecuencia.

Hace mucho que le debo un poco de atención. Siempre fui yo más despegado que él. Mauro era mi amigo y ahora aunque menos conocido, sigue siendo mi amigo. Cada uno fue por su camino, como tantas y tantas amistades. No sé si fuimos grandes amigos; lo pasamos bien, mal, regular y lo pasamos juntos en aquella época. Así que esta noche me despojo de viejas diferencias y como él, actuaré en Consecuencia.

Sigue en Y EN CONSECUENCIA TOCAMOS...

PERDIDOS, ANTES PERDIDAS

Se conocieron en el muro y él le hizo una perdida después. Ella nunca se ha recuperado de aquello en lo que él la convirtió. Una perdida, una arrastrada, una apestada después de haber visto expoliado su perfume del misterio. Aquello fue un equívoco. Sin embargo, años después todo ha cambiado. Él es ella y ella es él. Como suena. Y ahora, cada uno en su sitio, se han enamorado. Aunque a ella, ahora él, le sigue doliendo aquello...

De momento ella, antes él, no se acuerda. Pero lo recordará. Porque él, antes ella, en algún momento se vengará. No lo podrá evitar, es superior a sus fuerzas y fortalezas. La cicatriz no tapa la frescura de una herida que nunca drenó. Ahora se deja llevar por la pasión, pero llegará el momento en el que lance su daga. Ella se siente liberada, le pide perdón por actitudes pasadas, se excusa argumentando que en el fondo no era ella misma, porque era él quien actuaba. Pero no menciona el peor de sus males, de sus actos... ¡Lanzarla a la perdición!

Él está loco por ella. Y esa locura aderezada con resentimiento es una bomba. Dentro de unos días van a ir al muro. Cada uno por su cuenta. Él, antes ella, va a convencerla de que suba hasta lo más alto de la red... Y cuando estén juntos la arrastrará con él hasta el final. La caída acabará con ambos. Y de este modo, morirá una historia que surgió en un muro lleno de llamadas perdidas.

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*La foto viene del blog Inmigrantes al otro lado del charco.

PD.: Post basado en Equívocos del blog Me doblo otra vez... A ver si vuelve a doblarse y actualiza.

Ciberactivismo, trueque y redes sociales

Tal y como está el patio... 'el particular' y el de más allá, abrimos nuestro próximo programa (sábado 22 de enero, a las 14:45h) con un reportaje sobre el Ciberactivismo. Ese fenómeno que ha llegado al mundo para quedarse y echar raíces. La ciberprotesta, es una de ellas (de las raíces) y el hacker y (y no menos blogger) Juantomás García nos cuenta -entre otras cosas- que él y una legión de activistas van a hacer lo posible por convertirla en manifiesto oficial de un sentir popular; vamos, que se equipare legalmente a la clásica recogida de firmas a pie de calle. También, claro, hablamos de Wikileaks y de la situación de Túnez...

Sigue leyendo en el blog de Cámara Abierta

CHAFLANES, ERRORES...

Me he perdido entre un montón de papeles y no sé cómo salir. No sé cómo he llegado hasta aquí, pero los pliegues me retratan y las cuadrículas me ordenan. No tengo que escribir, porque estoy siendo escrito; es como si un sueño quisiera soñar. Qué soy ¿Una letra, un dibujo desdibujado, un garabato, un simple trazo, un error a carboncillo, un monigote diseñado por el subconsciente de alguien que habla por teléfono...?

Huelo a quemado e ignoro el origen. Por lo demás todo bien. Y al despertar del sueño mientras Ernesto caminaba, se agacha, recoge un papelillo del suelo con forma de rana y sigue su curso. La siguiente parada está cerca. Un chafán en cuyo epicentro gobierna un ciego que te guiña el ojo tuerto y chasquea la lengua cuando le compras un cupón. En este lugar, Ernesto suele también caer rendido al sueño.

Vibro, pero no soy yo. Todo se mueve con violencia y el contacto con lo que me sostiene es frío como el acero. ¡Joder, si es que acero! ¿Qué es esto? Me deslizo y soy golpeado sin ser agredido. Me anestesian sin abrir la boca. No sufro; los que están por ahí cerca de mí, disfrazados de cables, barras, ceros y unos... tampoco sufren. Sólo habitan. Algunos cantan.

Ernesto despierta. Tiene un cupón en la mano y un mensaje en el móvil que dice lo siguiente: "18:00, cita urgente con el anulador de ideas frescas. Calle Rugosa esquina con Paseo del Hueco". Ernesto sigue dormido.

DE TWITTER Y RÉMORAS

Es que no quiero que me sigas. ¿Por qué? No lo sé, pero no quiero verte detrás. No estoy detrás, sino a tu lado. Pues no quiero verte por aquí. Si no estoy aquí. ¿Y dónde estás? Ahí. ¡Ah! ¿Y eso dónde es? Cerca de ti, pero sin molestar, simplemente empapándome de lo que cuentas, de lo que compartes, de lo que piensas... Vale, pues no quiero que lo hagas, sólo te pido que me olvides.

No me convences. No quiero hacerlo. Déjame seguirte. Ni de coña, olvídame por favor. No puedo. Por qué. Porque si te sigo, me siguen. ¡Qué chungo! Por qué, es tan digno como desear tener amigos. Ya, pero ser una rémora es repugnante si no eres una rémora de verdad, sino un gorrón humano. Igual tienes razón, pero no sé cómo hacerlo, siempre he actuado así...

...¿Como una rémpora? Me cuesta reconocerlo, pero sí. Y por qué no te lo haces mirar en lugar de no parar de seguir a los demás. Porque es caro. ¿Y cuánto te has dejado en ese Mac? Una pasta. Pues eso, igual deberías aprender a reinvertir. Ya pero con mi conexión estoy en el mundo. O fuera de él. Eso es un tópico. Tú si que eres un tópico. Déjame seguirte. No, y además te voy a bloquear. No eres justo. Lo sé, pero me importa una mierda, empieza a seguirte a ti mismo, a ver qué encuentras.

ENUNCIADO Y VORÁGINE

Mirar de lejos y sentarse cerca. Mearse de risa y llorar de pie. Oler a esencia de romero cuando lo que te pide el cuerpo es supurar vorágines. Tirar los tejos a la menos deseada por nadie. Comprar sin ganas de vender. Arrasar cuando lo único que quieres es brindar. Saborear a todo trapo sin ánimo de lucro. Regalar después de agitarse y sacudirse hasta el último deseo altruista. Cruzar un pasillo de carbón.

Escupir hacia arriba y llevar a tu mejor amigo hasta del punto de partida. Tirar del carro que menos te conviene. Meter la cabeza en un estanque poco dorado y hacer pedorretas con una pajita del McDonalds. Coser un exabrupto a un relieve de pacotilla en una camisa de flores. Florecer a gusto sintiéndote incómodo con el tipo que más detestas. Sobornar a la parte más racional que poseas. Follar mientras piensas en el siguiente polvo.

Mascullar mientras te hablas claro a ti mismo. Desear ir a Las Vegas y pensar en el Greco. Escuchar rumores con música soul de fondo. Versar mientras proseas. Lucir mientras ocultas. Limpiar mientras paseas por tus más imposibles suciedades. Rastrear sin profundizar. Frivolizar con lo más frívolo de un átomo de profundidad. Trocear un verbo... Y emanar sujetos que siempre serán parte de tu propio predicado.

Anoche soñé que lo hacía.

UN LUGAR...

...Ese sitio considerado inviolable. Único. Un espacio a salvo de estupidez. Y sin embargo, abierto a todo tipo de tontería; porque quién no necesita desprenderse de intensidades, aunque sea haciendo el mono. Es un lugar sin más y con menos aún... que perder, porque en realidad no tiene nada. Aquí todo el que va no regresa igual. Y aunque nadie se queda, que levante la mano quien no haya soñado con permanecer y cambiarlo todo de sitio.

La superficie es amoldable al tipo de neurosis que porte cada cual en el momento de estar ahí. No hay paredes, sino limitaciones. Hay mucho de qué hablar, pero poco que decir. A no ser que lo que se diga sea auténtico. No vale vomitar, para eso hay miles de solares dispuestos a rebotar el eco que sale de las entrañas. No hay barro, sino especias... Aquí se guisa y se come por cuenta propia. Vale mirar a través, pero sin pasarse.

Cuando se aleja, se va... Pero algo queda para siempre más allá de las ganas de volver y permanecer. Allí, en el lugar ocurre que la perenne sensación de transición se supera para pensar que por fin hay un fin, además de todo ese eterno camino por hacer. Y la implicación ya está conseguida. Algo que siempre pareció tan lejano y ajeno como imposible. Pero aquí 'sólo' encuentras lo que llevas/traes contigo. Que no es poco.

ENTRE PARADAS ANDA LA COÑA

Ya no cabe nadie más en esa parada. Un señor con sombrero de paja en pleno invierno que no para de fumar y depositar la ceniza en su visera. Una niña no levanta la cabeza de su teléfono móvil. La abuela de alguien desconfía de todos. La dependienta de la tienda de congelados tiene cara de gamba, no es coña, y no aguanta el frío que hace. Un ratoncillo se pasea entre zapatos, tacones y alguna que otra zapatilla de andar por casa. El mediano de tres hermanos piensa en lo que le espera ese día...

...Un lector que lee sin acatar intenta colocarse el calzoncillo con disimulo. El que fue aspirante a electricista lleva dos bolsas llenas de pollo. El adiestrador sin perro está deseando entrar en el armario. Un columnista del corazón atraviesa un mal momento, se le nota en la forma de fruncir el 'tello' (si no conoces este músculo, subraya la palabra y pregunta a tu compañero/a). La puta de lujo saca la mano y se ordena el pelo como puede para remarcar su posición.

Les veo a todos desde la parada de enfrente y me doy cuenta de que me he equivocado de dirección. Cruzo la calle y al llegar... ya no están; cada uno se ha subido a su autobús. Pero ahora que veo de lejos de dónde vengo, en aquella parada hay dos curas, un recién despedido, una defraudada y un extraño. Alguien me toca el hombro. Veré quién es...

¡Salud!

* La imagen viene de "Las Lentejas"

CALORÍA EL EXABRUPTO

Ha decidido dejar de ser abrupto; lo que matemáticamente le convierte en exabrupto. Y eso que el deseo del tipo, Jonas Caloría, era cambiar de parecer, para ser menos ofensivo y violento... Y ahora se ha convertido en un insulto en sí mismo. ¡Qué ironía! Esto pasa por pasear y pensar a la vez. Si no hubiera abandonado el entretenimiento aplicado a todo, ahora seguiría siendo abrupto y lleno de salvadora hostilidad.

Un día me lo encuentro en la cola de la charcutería y le pregunto "qué tal", se quita los cascos, a través de los cuales iba escuchando a Jiménez Losantos, y me contesta: Aquí, tratando de sobrevivir... Y sin ningún ánimo de meterme en polémica añado: Bueno, yo te veo bien, no será para tanto... Entoces comenzó el 'huracán Caloría': Qué quieres decir, ah ya, ahora me vas a hablar del Prestige, del 11-M, del Nunca Mais... Que sí, que ya me lo sé. Y mientras, el resto de España sufriendo las miserias del socialismo...

Sigue

...¿Sabes qué gobiernos socialistas quedan en Europa? Grecia, Portugal y España. ¿No te parece casualidad? Pero aquí no pasa nada, seguimos con Irak, con el Couso ese, con insultos a Aznar, soportando los ataques a la familia. Este país lo gobiernan socialistas y etarras...

El charcutero interrumpe y anuncia el turno del 665. ¡El mío! Grita Caloría. Me mira, ya sin el color rojo que se le había puesto en la cara, observa mi número (el 666) y concluye: ¡Ay, diablillo! ¡Que el de la ceja os lleva al averno!

¡Pa'vernos matao! Pienso por dentro. Me dejó sin palabras. Nunca había hablado de política con él. Jamás. Y sólo le propuse un Bueno, yo te veo bien, no será para tanto... El caso es que ahora, tras una supuesta catarsis ha decidido frenar y convertirse en exabrupto. Lo que imagino, que como penitencia divina pero autoinducida, es una decisión firme para salir adelante.

*Imagen vía Las alas de W.A.F

El peso de la ingravidez

Tiene una razón de peso que ya no puede sostener. Se le ha abierto un roto en el bolsillo que aunque parece un siete no es ni un cuatro pelado que no soporta la razón. Pero Bernarda Fila cree firmemente que todo al final cae/llega al suelo; aunque ella es consciente de que vive en las nubes, así como que su ingravidez terminará por contradecir sus creencias.

Lo intenta, pero no lo consigue. Es su propio argumento, su propio ingenio, sus ideas de cosecha interna. Pero le pesa tanto, que no sabe si seguir pensando o cerrar el chiringuito racional. El resquicio se abre a tirones y empiezan a caer detalles de él sin matices, que de momento no restan, pero quién sabe hasta qué punto le impedirán sumar. La pregunta es ¿Qué quiere ella de verdad, en el fondo: frenar lo imparable o restar imparables a la suma?

Sostiene que no sabe contestar. Soporta consistencias irracionales que contrarresta sin respiración. Y ahora se ha sentado frente al escaparate de un bar lleno de fumadores cabreados, con cara de extreñimiento superior, para ver si consigue enfadarse... Porque dice, que antes de asumir un argumento de peso, tiene que hacer de sí misma y después de vientre. ¡Suerte, Bernarda!

VIDA BASURA

El periodismo basura, como él no se corta en llamarlo, le encanta. Es su vida y es feliz ejerciendo de paparazzi. Se llama Pelayo Uvazamora Zancuda, tiene 34 años y busca donde nadie lo hace, para sacar a la palestra lo que nadie saca sobre los famosos. Destapa asuntos impropios sobre personajes de los que nadie sospecha. Está amenazado de muerte por muchos de ellos. Los mismos que pagan a otros colegas de profesión por callar sobre sus tejemanejes.

Pero a él no le asustan. Murió nada más nacer, argumenta cuando alguien (como yo, por ejemplo) le pregunta si no tiene miedo. El mundo del famoseo es intrascendente para él, pero no las oscuras actividades en las que incurren las más célebres figuras de postín. Aquellas que hacen, dice Pelayo, del medio pelo un pelo entero de lujo e invulnerabilidad de clase. Lo tiene claro, o medio claro, lo suyo es pillarles en sus muchos renuncios gracias a la información.

Pero lo más curioso de todo es que cada vez que aparece una noticia suya en la tele, en la prensa, en internet o en la radio... se desprende de ella y ni la ve, porque no le interesa. Ya no es suya, ha dejado de serlo en el momento que resuelve su objetivo. Periodismo basura sin ningún tipo de interés que yo mismo fabrico y alimento por innecesaria necesidad. Esta gente necesita que alguien le saque los colores. Que provoque una o varias contradicciones, y por tanto que queden en evidencia donde ellos sentían pisar terreno firme por la cara.

Recibe ofertas millonarias para colaborar en programas diarios sobre corazón y trapos sucios, pero él prefiere no implicarse con ningún empresario televisivo; porque asegura ellos y sólo ellos son los culpables de este campo de desperdicios y miserias. Tengo a uno, por cierto, en el ojo del huracán y tiene acento italiano.

¡Salud, Pelayo!

*La foto viene vía "Mundo Fotos"; es una escultura de un paparazzi en Bratislava (Eslovaquia).

SEPULTURA COMERCIAL

El misterio de la tumba abierta sigue... abierto a todas las interpretaciones. En el epicentro de un volcánico centro comercial ha emergido hace unos días un sepulcro vacío. Un agujero con tamaño humano que no viene del aparcamiento subterráneo ni de una entreplanta soterrada. Es todo un enigma. La policía ha marcado el perímetro con las clásicas cintas de plástico. Los especialistas en un principio atribuían el fenómeno a una acción comercial, ahora no saben... Y los señores y señoras de la limpieza se cagan en todo... viendo el panorama.

Algunos comentan que es una señal de lo que viene por el apretón de manos entre España y China. Otros, los que más compran, creen que no es una tumba, sino el símbolo de un vacío que siempre quedará por mucho que compren. Unos niños que pasan por ahí, escupen al interior. La Asociación de Amigos de Resquicios Espontáneos asegura que hay que palpar el fondo para seguir profundizando. Una arqueóloga comenta que ahí hay gato encerrado...

Surgió por la noche, pero el vigilante de turno jura que no vio nada. Las cámaras tampoco han grabado movimiento alguno. Pero ahí está el agujero con tamaño humano. Algunos empresarios han pedido un permiso especial al Ayuntamiento para alquilar un hueco del hueco y así plantar su publicidad. Los más avispados, una firma de papel higiénico ya ha colocado sus carteles en el fondo del socavón. ¡A ver quién es el guapo que baja a retirarlas!

Mañana viene Tecreo Fernando, el presidente de Funerarias I-siempre SA. Nadie como él para evaluar el terreno.

RECOLOCADA

Tiene el discurso torcido desde que Álvarez Cascos dimitió por la pata abajo. Antes era una persona con debilidad por las construcciones lingüísticas operativas entre personas. Amaba las palabras como a ella misma, que era mucho, pero desde la dimisión... Angustia Deriva, no da pie con bola y ha estrechado su relación con las palabras que nunca pronunció. Por ejemplo, emplea mierda en lugar de carne; caos por amistad; zozobra por victoria; porno en vez de sed; puta por rastrojo... Y ateo donde antes estaba el cielo.

No conocía al político personalmente. Ni siquiera era uno de sus favoritos, pero aquel plante, aquella voz, sus gestos la llevaron a invertirse. Reza en la taza del váter mientras duerme, duerme mientras insulta, agudiza mientras ingenia, devuelve al mismo tiempo que ama y hace la o sin un canuto. Y aunque no está desesperada, empieza a preocuparse porque nota que algo no va bien. Ayer sin ir más lejos, una palabra pesada que salió por su boca le cayó en el dedo gordo y le provocó una idea que después se infectó.

El traumatólogo, amigo e ideólogo personal, le dio a entender que necesitaba un reajuste. Y le pidió permiso para intervenir. Ella, por su puesto, se lo dio. Y él procedió. Jordillo Almocrebe, un profesional de los recoloques donde los haya, halló la solución. Estaba entre sus manos... Operó y cambió mano derecha por izquierda. Los dos pulgares de Angustia Deriva ahora miran al exterior, cada uno hacia su lado. El resultado está asegurado, eso sí, a largo plazo. Sus muñecas, necesitan incorporar el resentimiento derecho para lograr la reinversión.

EL LIBRETO DEL SUELO

Volvió por donde había venido y llegó a estar cerca de lo lejos que se había quedado. Después se hizo un bocata de Nocilla. Antes, por la mañana, había ganado un kilo y medio, y un euro (que se encontró en el asfalto). Después salió antes y en medio decidió descansar. Y un poquito más adelante reconocerá su cadena de errores... ¡No puedo más! ¡Dime algo o grita para siempre!

Así empieza el libreto que me acabo de encontrar tirado junto a un punto de reciclaje de papel y cartón. Hay varias páginas arrancadas y huellas dactilares en muchas esquinas. No hay título ni autor. No hay nombres. Por no haber, casi no hay ni tinta; hay que deducir cada palabra... Camufladas en el entramado sepia del papel sin cuadrículas. Sin firmas, sin pistas, sin coherencia, sin argumento y con mucha exclamación se va componiendo un cuaderno que me intriga. No sé si por el caos literario o por la desesperación volcánica del autor.

Me intriga cómo ha terminado ahí. Son hojas viejas, mohinas, muy 'pasadas', cargadas de carácter y una historia de fondo que no tiene por ser agarrada. A veces rima y en ocasiones se atasca en prosa.

Me muero, vivo, salgo por dentro y sigo comiendo. Mastico sin saborear, pero tú giras y me rompes la cadera. ¿Y si tú eres quien dices ser? Pues ya me dirás qué pintas en mi caldera. ¡Y ya me explicarás qué hago yo aquí! Porque 'aquí' no existe si no es porque yo lo decido; y yo hace años que dejé de decidir... Sin ti. Hoy sólo gano, pero todo lo pierdo. Ya me dirás dónde meto la mano.

Trataré de recomponer pedazos de locura y si consigo llegar a alguna parte, os lo haré saber. O no.

PD.: Si alguien se reconoce en estas palabras que comente ahora o se recicle para siempre.

LA TRASTIENDA

Bajé las escaleras hacia el cielo y encontré la trastienda de Peluco, el gasolinero inactivo, donde reposan las miles de copias de películas originales enlatadas que éste colecciona, procedentes del mundo entero. Rodeado de tanto celuloide sentí que no podría jamás regresar a mi realidad. De algún modo siempre quise vivir en una película sin final. ¿Sería éste, el deseo cumplido que siempre he pedido a los rabillos de manzana, a las monedas arrojadas a fuentes y/o charcos, a las pestañas desterradas del párpado superior izquierdo...?

Peluco no estaba en ninguna parte. La trastienda, epílogo de un pequeño comercio de frutos secos didácticos, sólo daba cobijo a las pelis y a mí. No había ni ecos ni energías de restos humanos. Sólo miles de sinopsis y yo. Sólo millones de personajes y yo; dispuesto a sumarme a los repartos repartidos por la trastienda mohosa. Miré hacia atrás y vi que la puerta por la que había llegado se había convertido en un roscón de Reyes. Saqué el haba, me comí el premio y aparecí en medio de un tiroteo contra un mono gigante que trataba de subirse a un rascacielos.

Giré por un callejón donde un tipo se quitaba un traje y salía volando en pijama; se me atragantó el premio y torcí por el Km 0 de Madrid y me encontré conmigo mismo haciendo de mi mismo. Me sentí profundamente extraño y me extrañé. Intenté hablar con ese que era yo, pero no respondía a razones. Me puse un poco borde y vi como me alejaba por la calle Carretas en busca de una sala de cine. Me seguí, yo no me giraba para comprobar si me estaba siguiendo. Entré en la sala 1 de los, entonces Cines Ideal, hoy Yelmo. Y cuando vi el título en cartel me dio un mareo y aparecí en una barca junto a Humphrey Bogart y Katharine Hepburn en mitad de un río salvaje de las Tablas de Daimiel.

Dicen que si entras la tienda de Peluco ocurren estas cosas. Cuando Ramiro Tercera cayó dentro no lo sabía. Ahora ya no está entre nosotros, sino entre vosotros, dice Peluco. Sigue siguiéndose entre vosotros, porque entre nosotros seguramente no lo encontremos, añade. Y si alguien quiere probar el significado acompañado de unos cacahuetes y una infusión de cine, está invitado a bajar las escaleras hacia el cielo que lleva hasta su trastienda de latas y argumentos.

CORAL BANCO 54

Esta vez el Banco 54 ha estado más concurrido que nunca. La noche ha sido fría, larga y pasada por agua, pero el equipo español (aspirante a olímpico) de Curling ha aguantado con su botellón (a base de botellitas de maíz) toda la jornada de este primer día de 2011. Todo, al parecer y según palabras del segundo entrenador, como parte de un entrenamiento especial.

Y el casting no termina ahí, además de este dream team de la 'tetera sobre hielo', por el Banco han pasado: Dos monjas con deseos de apostatar; un padre ausente con marimorena interior; tres pares de anfitriones desterrados de sendas fiestas; Florinda 'la de los disfraces' (un personaje del que ya os hablaré este año) completamente desnuda y un pendiente de más; uno de los 'trapecistas colgados' de Gurruchaga; una sirena de secano vallisoletana; un aprendiz de mantenimiento... Y algunos más.

No podía empezar el año con más trasiego. Los del equipo de Curling, por cierto, también como parte del entrenamiento han terminado en un after, haciendo una demostración de lo que saben hacer... Que no es poco. Y con los tres pares de anfitriones, cerrando el local (en algún momento), termina esta breve introducción a las Ciencias de 2011.

¡Salud!