Ir al contenido principal

LÍMITE DE ASMA Y BAJOTIERRA
Ud. Dirá, Doctor Asumido

Ayer estuve en el médico de la Seguridad Social y durante la hora y media de espera me dio tiempo a tomar nota… A tomar nota de los personajes que se amontonaron en ese tiempo –haciendo cola paralelamente- para suministrar historias en clave de periodismo ficción. Fue sacar el Iphone, abrir la aplicación de “notas” y al instante comenzaron a aparecer; y yo que pensaba que se avecinaba una sequía importante. Prometo que no es un brote esquizoide… Es lo que hay y son muchos. Alguien tendrá que escucharles, ¿no? De momento ahí van dos:

El infierno está lleno de buenas inversiones, me dice Panal Bajotierra y Dos Espantos. Un tipo de 80 años que nació con 80 años y sigue con ellos a pesar de tener 80 años. Algo raro. Pero no tanto como ser ujier de La Bolsa. Asegura que tiene mucho que contar; no hay inversor que calle bajo el agua del Ibex. Los trapos sucios son más sucios en el sentido bursátil que en ninguna otra dirección sin sentido. Bajotierra Dixit.

Sin pelos en la lengua, con poco que decir ni trabas que superar y con el dedo en la nariz se ha presentado ante el Tribunal de Tasación Personal. Alergia Asma tenía un asunto pendiente (dejar de mirar para otro lado) y era hora de resolverlo. Sus problemas de escucha para con ella misma y los demás, habían adquirido un tamaño imposible de soportar por sus 1,50 m y 40 kilos. Promete desarrollar los pormenores en Do mayor. En fin, es Alergia Asma.

…Y serán más. Pero de momento, tengo que asumir y fagocitar con el hecho de su existencia remotamente cercana. Además, el estrafalario médico de cabecera, llamado Perdutto Asumido me está despertando todo tipo de dudas sobre la veracidad de la ficción. ¡Esto no tiene límite!

Comentarios

Juana ha dicho que…
Es que la consulta de un médico, sobre todo de un cabecerólogo, es el sitio más esotérico y onírico de cuantos he visitado y, mira que he estado en sitios raros, no dudo que le sacases jugo jeje
Me alegro, tendremos nuevos personajes y veremos transformaciones inauditas de los habituales.
CYBRGHOST ha dicho que…
Algunas guardias en Atención Primaria en el medio rural pueden ser muuucho más subrealistas que el periodismo ficción.

Entradas populares de este blog

Salidas emergentes, manos que pintaron

Madrid, agosto, primero. Metro poco vacío. Algunos/as quedamos entre líneas, ‘peatoneando’ entre contenidos y olas de calor. Y en medio, esa crónica que asoma cuando otras son arrancadas de su espacio. Los pasillos narran de cuajo. Palabras, avisos y sentidos se unen en direcciones contrapuestas para mostrarse a un público que mira de reojo...
...O en contraplanos que son poco dados a la exhibición explícita, porque prefieren las historias bajo relieve visto. Unas manos que escenifican un gesto, una actitud de relajación tensa. Es lo único que queda de un contexto que pasó a mejor brida; atado a la superposición de tramas, ideas y decisiones.  Una sonrisa de salida que no permite encontrar la entrada.

Y quienes miramos sentimos un calor frío que recorre el objetivo de la cámara antes disparar. Luego llega la captura, la descarga de resultados y emociones en bandeja de salida. Y al final del recorrido, intentamos reconciliarnos con la lógica caótica de fotografiar con un teléfono que…

Murió en lugar de la palabra

El cadáver aún tenía mucho que decir, pero no había nadie al alcance a través del cual poder expresar... Se mordía la lengua con los últimos suspiros. Las ideas que nunca sublimaron se desvanecían. La sonrisa se iba transformando en relieve, el rock en adagio y el mito en una frase por decir. Los músculos ocultaban poemas escondidos entre líneas. La rabia y el sosiego tonteaban. Quería expresar, usar su codo izquierdo para hablar lo que no estaba dicho.
...El telón caía y el público tenía un pie en la cena. Y él, como cadáver, perdía su peso como actor. Se acababa el tiempo entre vivos por mucha palabra que tuviera pendiente. Su identidad era ya lo de menos; de la pausa pasaba al corredor del olvido. Nadie estaba pendiente de él. Lo que no expusiera en ese momento se desintegraría con él para siempre. Hasta pronto, hasta nunca. El tiempo seguía su curso y no parecía hallarse ningún traductor de cadáveres por su causa en la escena.
Estaba muerto y además, muerto de miedo. Acojonado po…

La crónica borradora

Borró tres archivos por la mañana, el eje de la crónica que tenía que entregar al día siguiente. Cada uno correspondía a un asunto pendiente. El cúmulo le pesó más que el deseo o la necesidad de resolverlos. Salió a la calle en busca de respuestas aleatorias. La calle -cansada de su rol de eterna transición- contestó con más preguntas. Ella en parte se enteraba de lo que ocurría y en parte lo evitaba. Lo mismo había sucedido con aquellos archivos. Uno fue borrado a conciencia, dos sin querer. O al revés. Nunca lo sabrá con toda certeza.

El día anterior se había registrado un breve temblor de tierra. Pocos grados, pero los suficientes para sentir lo fino que es el asfalto y el vértigo de la fragilidad. El movimiento brusco le dejó algo mareada. ¿Qué relación existía entre el miedo a caer al abismo y el borrado -accidental o no- de archivos propios? ¿Había alguna relación? Mientras paseaba sin destino marcado -sintiendo y recuperando la firmeza del suelo con sus nuevas sandalias- el co…